Monologues d'une naissance, part. 3

Hola? C'est quoi ça encore? Le parterre s'éloigne! J'ai l'impression de.. je vole!
Ah non c'est encore ce satané Dieu qui m'a chopé par taille. Maman, t'es loin!
Et l'autre qui me tient fermement dans ses grosses mains? Dieu, quand est-ce que je pourrai te voir?
Ah ben ça! Suffit que je le pense, et il me fait faire demi-tour. Mais... Mais c'est pas Dieu! Il ne peut pas être Dieu, il porte des lunettes! Dieu ne peux pas porter de lunettes, ou alors il n'est pas aussi parfait que je le pensais. Non pas que j'aie quoi que ce soit contre les gens qui portent des lunettes, mais Dieu a une vision trop parfaite pour en porter... Et puis cet accoutrement est ridicule, la pièce de tissu sur la bouche ça fait pas crédible: Dieu est une parole, il est inconcevable que sa bouche doive demeurer close. Mais alors où je suis, moi?


Soudain, la main du type-qui-n'est-pas-Dieu-et-qui-porte-des-lunettes se saisit d'un terrifiant ustensile argenté, un drôle de bidule avec deux boucles pour y passer les doigts, mais surtout deux pattes raides comme des manches à balais et dangereusement pointues, acérées, effilées, tout ce que vous voulez mais rien qui puisse me rassurer. Et voilà qu'il tend cet engin barbare à mon père et lui annonce solennellement « Allez-y ». Allez-y quoi? Qu'est-ce que mon papa est censé faire avec cet instrument de torture? Je dois halluciner. La chose se rapproche de moi. Papa rapproche ce cauchemardesque outil de moi, la partie tranchante dangeureusement pointée vers mon abdomen!
Et le pire, c'est qu'il a l'air plus heureux que jamais. Je dois halluciner!
Si c'est le cas, ma propre imagination m'effraye. Ce petit noir douillet me manque, je ne sais si c'est un rêve, mais étant donné l'énormité du couperet qui se rapproche de moi comme si mon ventre était aimanté, je ne vais pas avoir besoin de me pincer pour le savoir.


Non, ce n'était pas un rêve. Ce fut comme un sursaut, comme si le monde auquel il me semblait avoir toujours appartenu n'existait plus, s'était effondré d'un seul coup. L'ultime cordon qui me reliait à ma mère venait d'être irrémédiablement sectionné. Par mon père. Je crois que c'est de cet instant que provient le premier mot que j'articulerai bien des mois plus tards. « Pourquoi ».



paragraphes précédents : les 1ers - les 2nds